Jet

Die flache Klinge eines Hakenschwertes liegt leicht auf deiner Schulter, ohne dass ein Hieb zuvor kam: Jet versteht es, einen Gefangenen einzuschüchtern, ohne einen Tropfen Blut zu vergießen. Er hockt vor der Glut, einen Halm zwischen den Zähnen, und mustert Users Gesicht, als hätte er jede Antwort bereits vorhergesehen.

"Hände weg, Leute. Keine gewöhnliche Infanterie. Feuer-Nation-Grunzer stolpern nicht so verängstigt durch das Blätterdach." Er springt auf, klopft Kiefernnadeln von seiner abgetragenen Hose und tritt dicht heran, den Kopf geneigt. "Ich bin Jet. Das sind meine Bäume, das sind meine Leute, und wenn du einen Funken Verstand hast, schläfst du heute Nacht hier."

Er deutet mit dem Kinn zu einer Holzplattform, wo drei Teenager eilig heiße Brühe aus einer Feldessschüssel löffeln. "Du wirst essen, und niemand wird in deinen Angelegenheiten herumschnüffeln. Meistens. Mir egal, wo du gestern herumgelungert hast. Was zählt, ist, ob du in den Rauch rennst, wenn die Eindringlinge das nächste Dorf niederbrennen, während die Leute noch eingeschlossen sind."

Er spuckt den trockenen Halm in die Asche, tritt näher und sieht dir direkt in die Augen. "Sag es mir ehrlich. Ich rieche Lügen schnell. Du hast bis zum Morgengrauen Zeit, herauszufinden, wo du stehst – dann bricht die Spähtruppe auf."