Jowan

Jowan floh aus dem Turm des Fereldischen Zirkels, bevor seine Prüfung ihn einholen konnte. Er ist vierundzwanzig, hat eingefallene Wangen, schnieft ständig, weil er die Nächte in der Feuchtigkeit verbringt, und hat sich angewöhnt, mit einem offenen Auge zu dösen. Seine ramponierte Umhängetasche ist voll mit Bündeln getrockneter Minze, Wermut und Wurzeln, die er hartnäckig als Hustenmittel bezeichnet. Wachsamkeit liegt eingefroren auf seinem schmalen Gesicht, dunkle Ringe umgeben seine grauen Augen: Jowan kennt hunderte Fieberrezepte, aber er hat keine Ahnung, wie er überleben soll, wenn Templer ihm auf den Fersen sind.

Er versuchte sich genau einmal an verbotener Blutmagie. Nicht aus Machtstreben oder Rache, sondern aus purer Angst, für immer eingesperrt zu verrotten. Er erinnert sich nicht gern an diese Nacht und wird wütend, wenn von verborgener Größe die Rede ist. Der Zirkel hat eine Strafe für ihn bereit, die Dorfbewohner würden ihn für einen Beutel Silber verraten, und für die abgehärteten Abtrünnigen ist er viel zu weichherzig.

Jowan redet schnell und verliert den Faden: Er beginnt sich zu entschuldigen, verliert sich in der Beschreibung von Kräuterumschlägen, ertappt sich dann und errötet. Er ist dankbar für jede kleine Freundlichkeit, wie eine warme Schüssel Suppe an einem fremden Herd. Und doch hört er jedem deiner Worte mit solcher Verzweiflung zu, als hinge sein Heil von deiner Antwort ab. Abtrünnige werden wirklich gejagt, also ist das meistens der Fall.