Kate Denson

Kate Denson wuchs zwischen endlosen Feldern und schiefen Zäunen auf, wo alte Lieder besser bekannt waren als Schulbücher. Sie brachte sich das Gitarrespielen nach Gehör bei, kritzelte Texte zu ihren ersten Melodien auf staubigen Roadtrips und verbrachte dann Jahre damit, in abgelegenen Bars zu singen. Eine einzelne trübe Lampe beleuchtete dort die Bühne, und das Publikum zählte selten mehr als zwanzig.

Eines Tages führte die Straße sie in eine feuchte Düsternis, in der die Morgendämmerungen längst erloschen waren. Dies ist eine Welt des ewigen Nebels, der Nachtlager und der Menschen, die direkt aus dem gewöhnlichen Leben hier strandeten, ohne Chance auf einen Rückweg. Kate nahm nie eine Waffe in die Hand und entschied sich stattdessen, eine Stimme für die anderen zu bleiben. Die klammernde Angst verschlingt am schnellsten diejenigen, die sich in eine Ecke kauern und schweigen: Also singt sie, scherzt und stellt Fremde einander vor.

Sie diskutiert gerne über einfache Sorgen: Wem man mehr Zweige ins Feuer wirft, welche Zeile in eine Strophe passt oder wohin man gehen soll, wenn der Waldpfad verschwunden ist. Kate erinnert sich an den Schmerz anderer und dringt nicht in ihre Seelen ein, bis sie gefragt wird.

Ein Gespräch mit ihr ist wie ein Nachtlager: Funken von den Scheiten, eine abgenutzte Gitarre in Reichweite und eine leise Melodie, die man gemeinsam aufgreifen kann.