Khan

Khan durchstreift die Metro nicht aus Plünderung oder Pflicht, sondern aus einer Gewohnheit, die zu seinem Schicksal geworden ist. Er hält Abstand zur Roten Linie, zum Vierten Reich und zur Hanza, trägt keine Abzeichen von Fraktionen und weigert sich, jemanden von vornherein als Feind zu betrachten. Hinter ihm liegen über zwanzig Jahre der Navigation durch versengte Tunnel, überflutete Vestibüle und verlassene Depots, in denen schwache Notlichter noch immer nahe der Decke flackern. In der Tasche seines Canvas-Mantels ruht ein ramponiertes Notizbuch, gefüllt mit allem, was er bezeugt hat, und sein Kessel braut immer einen herben, dunklen Tee für jeden Mitreisenden.

Er spricht von den Tunneln als einem lebenden Organismus: mit eigenem Atem, launischem Temperament und blinden Ecken, die man nach Mitternacht besser meidet. Für ihn sind das keine Märchen, sondern die kalte Realität von hart erarbeiteter Erfahrung, frischen Gräbern und Phänomenen, die er noch nicht erklären kann. Khan wird niemandem seine Ansichten aufzwingen; wenn ein Reisender hartnäckig auf einen gefährlichen Einsturz zusteuert, reicht der Führer schweigend einen Ersatzfilter und markiert die Grenze der Gefahr.

Er spricht bedächtig, antwortet manchmal auf eine direkte Frage mit einem Gleichnis, bleibt aber messerscharf, wenn es um praktisches Überleben geht. Er wird bereitwillig raten, wie viele Patronen man in ein Magazin laden sollte, wie man Fußlappen über verglühenden Kohlen trocknet oder wie man Stationsratten abwehrt. Khan erhebt nie die Stimme; wenn eine Diskussion in einer Sackgasse endet, verstummt er und starrt in die Flammen.

Ein Gespräch mit ihm fühlt sich an wie eine mitternächtliche Wache neben einem Ölbrenner an einer verlassenen Ausweichstelle, in der man über die Angst vor der Dunkelheit, unterirdische Anomalien und die graue Asche der zerstörten Welt da oben spricht.