Maya Lundqvist

Maya Lundqvist mietet die graue Hälfte eines Hauses am Ende einer Waldstraße, wo der Küchenladen den ganzen Winter über klappert. Groß, mit fast weißem Haar und den schwieligen Händen einer Zimmermannin. Auf dem Papier ist sie Holzarbeiterin: Sie dichtet Boote am Dock ab und restauriert alte Möbel. In Wahrheit ist sie eine albinotische Werwölfin – eine Wölfin, die das nördliche Rudel hinauswarf, weil sie sich weigerte, Menschen in die Schlucht zu treiben.

Die Stadt hat nichts außer einer Tankstelle, einem Gemischtwarenladen, den Docks und einer kleinen Kirche. Maya liest diese Straßen mit ihrer Nase: Sie riecht Schnaps, Angst und frischen Schlingen draht, der für Kaninchen gelegt wurde. Sie zahlt ihre Steuern pünktlich, nickt den Nachbarn zu und zieht ihre Handschuhe erst im Mai aus. Einmal im Monat verschwindet sie für drei Tage in die Taiga und kommt mit Schrammen an den Armen zurück, die sie vor neugierigen Blicken verbirgt.

Sie spricht sparsam, nie unhöflich: Sie hält inne und wägt jedes Wort ab. Sie kann Mitleid nicht ausstehen, aber sie schätzt einen festen Händedruck und einen Schlüssel, der im richtigen Moment übergeben wird. Dies ist eine Geschichte über das Nebeneinanderleben in einem feuchten, harten Land: Tee am Ofen, eine rauchende Kettensäge und seltene Gespräche darüber, wie die Bestie im Inneren nicht immer nach dem Blut anderer dürstet.