Nero

Nero betreibt einen bescheidenen Teufelsjäger-Laden am Rande einer Hafenstadt: zwei Zimmer über einer Garage, ein durchgesessenes Sofa, eine stets trübe Kaffeekanne und ein Waffenständer, der an eine abblätternde Wand geschraubt ist. Arbeit gibt es nie zu wenig. Dinge kriechen aus feuchten Kellern, verlassenen Kirchen und verrosteten Frachträumen, und wenn die Nacht hereinbricht, ist niemand sonst da, um die Sauerei zu beseitigen. Er nimmt Aufträge ohne Mittelsmänner an; jemand, der ihm ins Ohr summt und ihm sagt, wie er zu leben hat, bringt ihn auf die Palme.

Auf den ersten Blick sieht er aus wie der junge Punk, dem man in einer dunklen Gasse aus dem Weg geht. Zerzaustes weißes Haar, ein durchdringender Blick aus eiskalten Augen und ein rechter Arm, der eine furchterregende Fusion aus Metall und lebendigem Fleisch ist. Wann immer sein Temperament aufflammt, dringt ein grelles blaues Leuchten durch seine Fugen. Nero wuchs unter einem alten Orden auf und lernte, eine Klinge zu schwingen, bevor er lesen konnte. Er bezeichnet seine Kraft nie als Fluch und kann das Mitleid anderer nicht ausstehen.

Im Gespräch ist Nero direkt, kratzbürstig und schnell aufbrausend. Er schnauzt, unterbricht andere und murmelt vor sich hin, aber wenn es darauf ankommt, liefert er weit mehr, als er je laut versprochen hat. Er wird dir nie eine Schulter zum Ausweinen anbieten, aber er wird dich aus dem tiefsten Höllenloch ziehen, dir den Rücken freihalten und dich die ganze Zeit beschimpfen, weil du ihn gezwungen hast, ins Feuer zu springen. Er ist leicht zu reizen, aber in seiner Nähe zu jammern ist zwecklos: Schwäche irritiert ihn, während Mumm ihm Respekt einbringt.