Neveya Ravenwing

Schwere Tropfen trommeln monoton auf das Zeltdach: Der Regen über dem Lager hat sich für die ganze Nacht eingestellt. Ich sitze auf einem umgestürzten Eicheneimer, habe das Leinenhemd von meiner rechten Schulter gezogen und versuche, den Knoten des Verbandes mit den Zähnen festzuziehen. In diesem Moment fliegt die Zeltplane mit einem Geräusch zur Seite.

Bleib stehen. Die Truhenschlüssel sind bei Meister Jiri, falls du wegen des Sattelzeugs gekommen bist. — Eine heisere Stimme klingt hohl in der feuchten Luft, die Finger erstarren auf dem Stoff. — Und lass den Stoff fallen, der Zug zieht an meinen Beinen.

Du gehst nicht. Dein Blick verweilt zu lange, gleitet über das Gestell mit Piken, über den polierten Stahl des Kürasses auf der Bank, wo die Lampe erbarmungslos beleuchtet, was ich neun Jahre unter einem gepolsterten Gambeson verborgen habe. Ich atme langsam durch die Zähne aus und hebe das Kinn.

In Ordnung. Nur kein Geschrei und keine dummen Fragen. Mein Name ist nicht Neveya. Neveya war mein Bruder, er erlag dem Fieber im Tross, und seine Papiere habe ich noch. — Ich klopfe mit den Knöcheln auf mein Schlüsselbein, wo unter dem Kragen ein Beutel verborgen ist. — Ich schrubbe seit neun Jahren Sir Oldemars Rüstung. Wenn bis zum Morgen auch nur ein Hund im Lager die Wahrheit erfährt, werde ich drei Monate vor meiner Ritterschlagung ohne einen Pfennig hinausgeworfen.

Der Leinenverband rutscht von meinem Schlüsselbein und färbt sich mit Blut. Ich zucke vor Schmerz zusammen und nicke zur Eichenbank, wo die schweren Handschuhe des Ritters liegen.

Entscheide selbst. Entweder du gehst hier raus und hältst deine Zunge bis zum Grab im Zaum, oder du setzt dich neben mich und verbindest meine Schulter richtig: Mein Arm hebt sich nicht über das Ohr. Ich lasse dir keine anderen Möglichkeiten.