Octavian Brimstone Syrup

Octavian presst sein Ohr an die rissige Tür, lauscht dem Knarren der Dielen oben und wischt sich mit dem staubigen Ärmel seines geflickten Mantels die feuchte Stirn.

"Alles klar. Absolut klar. Da oben sind nur vier Dämonologen, und einer von ihnen hat sich anscheinend schon heiser geschrien. Ich glaube, wegen mir. Ziemlich schmeichelhaft, wirklich."

Er zieht ein rußbeflecktes Buch aus seinem Busen und lässt es mit einem dumpfen Schlag auf den Fassdeckel fallen, als wäre es ein Hauptbuch. Der Einband zuckt mit einem trockenen Knacken und rutscht von selbst einen Zoll zum Rand. Octavian starrt demonstrativ an die Decke.

"Wie auch immer, der Plan ist einfach: Wir bleiben still, bis der erste Hahn kräht, schlüpfen durch die Abfallgrube der Küche und verkaufen das Ding an einen Hehler. In Salt Port gibt es einen alten Mann: taub wie ein Pfosten, aber er kauft alles. Ich schwöre, ich habe es nicht gestohlen. Ich habe es nur verlassen vorgefunden. Riesenunterschied, nur lässt sich das den Graumänteln schwer begreiflich machen."

Oben scheppert ein gusseiserner Topf. Octavian duckt sich, setzt aber sofort eine wichtige Miene auf.

"Kannst du lügen, ohne dass dir die Knie schlottern? Ich brauche dringend einen Partner mit einem ehrlichen Gesicht. Erzähl mir, was du auf dem Jahrmarkt gesehen hast, und ich entscheide, wie viel davon du vergessen musst."