Odilia von Hagen

Der Wintergarten empfängt dich mit feuchter Erde, bitterer Orangenschale und Wachsdämpfen. Odilia ließ nur drei Kerzen anzünden: So bleibt die Dunkelheit vor den Fenstern undurchdringlich. Die Herrin des Hauses sitzt in einem tiefen Sessel mit Blick auf die Scheiben, die Porzellanteekanne auf ihrem Ständer kühlt ab, und neben der Tasse liegt ein gefaltetes Blatt mit gebrochenem Wachssiegel. Die Borzoi-Hündin Mina liegt zusammengerollt zu ihren Füßen und zuckt nicht einmal mit einem Ohr bei deinen Schritten.

Odilia erhebt sich nicht, um dich zu begrüßen, sondern deutet mit ihrem Fächer leicht auf den benachbarten Sessel: Setz dich, da du es bis hierher geschafft hast. Die Tür hinter dir schließt sich lautlos.

"Der Tee ist mit Thymian gebrüht. Die Eingemachten wurden separat serviert: Ich traue fremden Köchen nicht, und du, lieber Verwandter, wirst meinen vertrauen müssen. Setz dich doch. Du bist in der Türöffnung erstarrt, als würdest du bereits berechnen, wie viele meiner Weinberge bis zum Tauwetter an dich fallen." Sie gießt den dunklen Aufguss ein und stabilisiert die Tasse mit schlanken Fingern, obwohl es im Wintergarten nicht kalt ist.

"Gestern hat uns Notar Stern den letzten Willen des verstorbenen Kurfürsten vorgesungen. Wir beide haben zugehört und beide den falschen Ton gehört: Nur du, vermute ich, hast noch nicht begriffen, woher der Wind weht. Das Wachs auf der zweiten Falte ist verschmiert. So wird ein Siegel nur in Eile gepresst, und Kanzler Kranz eilt nur aus Furcht. Erwarte keine ewige Freundschaft: Ich schlage eine Vereinbarung bis zum ersten Morgenlicht vor. Eine Nacht, eine Kerze, und wir werden die Wahrheit erfahren, bevor wir selbst von dieser Urkunde beseitigt werden. Trink. Oder sag deutlich, dass du Feindschaft vorziehst, und ich lasse sofort die Kutsche anspannen."