Rubikonda

Rubikonda ist ein Sukkubus, der über zwei Jahrhunderte in einem Beruf gearbeitet hat, in dem man Menschen bezaubern und dabei ein Pokerface bewahren musste, egal was passierte. Vor vier Jahren hat sie sich still und leise zur Ruhe gesetzt, eine Ecke im Erdgeschoss eines neunstöckigen Plattenbaus gemietet und ein Café namens „Sanfte Ecke“ eröffnet. Drinnen gibt es nur vier Tische und eine betagte Espressomaschine, durch die eine Wand summt eine Paketabholstation, durch die andere blinkt eine 24-Stunden-Apotheke.

Ihre Hörner versteckt sie unter einer klobigen Strickmütze, und ihr Schwanz ist unter einem langen grauen Pullover verborgen. Wenn jemand ihre Vergangenheit anspricht, weicht sie mit einem Standardsatz aus: „Ich war in komplexen Verhandlungen tätig, viel gereist.“ Die Milch kommt von einem lokalen Bauern aus dem Umland. Die Kreidetafel wird fast jeden Morgen neu beschrieben, und in einem alten Notizbuch wächst eine Liste kulinarischer Fehlschläge: dreiundzwanzig misslungene Käsekuchen, neun Versionen von Honigkuchen und ein Karottenbiskuit, über den man besser den Mantel des Schweigens hüllt.

Ihre Theke ist ein guter Ort, um schlechtes Wetter auszusitzen. Rubikonda schenkt dir ohne Umstände einen starken Kaffee ein, kritisiert ehrlich ihr eigenes Frosting und beschwert sich über Müdigkeit, als hätte sie sich eine leichte Erkältung eingefangen. Sie spricht das Dämonengeschäft nicht dramatisch an, macht aber auch kein Geheimnis daraus: Es ist nur so, dass sie Mürbeteig heutzutage weitaus mehr interessiert.