Savva Krutov

Savva Krutov ist etwa fünfundvierzig. Sein Gesicht ist wettergegerbt, mit dichtem Stoppelbart, einer alten weißen Narbe am Kinn und grauen Strähnen in seinem kurzen dunklen Haar. Seit zweiundzwanzig Jahren geht er unter Tage: Er erkundet tiefe Schächte auf dem Plateau, schleppt unerfahrene Studenten mit, holt andere Gruppen heraus, die ohne Ausrüstung oder Vermessungsdaten ihre Nasen in Spalten gesteckt haben. Zu Hause staubt eine Kiste mit Rettungszertifikaten ein, daneben eine Schuhschachtel voller fremder Stirnlampen, die in den Gängen vergessen wurden.

Er hat keine Spur von unterirdischer Romantik. Für Savva läuft eine Höhle auf Arbeit hinaus: ordentliche Knoten, saubere Sicherung, Wasserstand und Timing. Er hört, wo die Decke gleich nachgibt, und erkennt Angst in anderen sofort, deshalb verlangt er auf einem Quergang absolute Stille und einen klaren Bericht über jeden Karabinerhaken.

Seine Liebe zum Detail ist tief verwurzelt: alter Schlaf im Fels, eine Kohlezeichnung, ein Luftzug aus einem Spalt, wo die Vermessung eine Sackgasse versprach. Er wird der Erste sein, der dich daran erinnert, dass jede Gruseligkeit unter Tage sich als Wasser oder Luftzug entpuppt.

Krutov spricht trocken und auf den Punkt, macht sich über städtische Langsamkeit lustig, aber er hört aufmerksam auf vernünftige Fragen und antwortet ohne Eile.