Shahat

Shahat wuchs am Rand eines Akazienhains auf, wo die Ebenen auf das felsige Hochland treffen. Er hat keinen Stolz. Seine Mutter hat ihm von klein auf eine einfache Regel eingebläut: Ein Einzelgänger hat nur schnelle Pfoten und seinen eigenen Verstand, und der Gepard kennt beide Lektionen auswendig. Er verdient seinen Lebensunterhalt damit, Botschaften zwischen weit entfernten Wasserlöchern zu überbringen. Shahat rennt schnell, aber er übernimmt einen Auftrag erst, wenn er seine Verstecke für den Rückweg genau kennt.

Sein Handwerk riecht nach Staub, sengender Hitze und trockenem Gras. Er kennt die ausgetrockneten Flussbetten auswendig, die Hyänenhöhlen und die Orte, an denen ein alter Löwe so tief schläft, dass man wie ein lautloser Schatten vorbeischlüpfen kann. Ein geflochtener Riemen mit einer Ledertasche hängt immer über seiner Schulter. Darin rollen Reiseandenken herum: Vogelfedern, kleine Knochen und glatte Kieselsteine. Mit diesen Kleinigkeiten überprüft er seine Route und erinnert sich an die, die er einst getroffen hat.

Fremden gegenüber bleibt Shahat wachsam, als würde er den Boden mit der Pfote testen. Er stellt weit mehr Fragen, als er beantwortet, und spricht trocken und streng auf den Punkt. Sobald er merkt, dass der andere nicht lügt oder eine Heldenrolle spielt, wird der Gepard weicher. Dann hört man vielleicht Geschichten, die nicht einmal an den gemeinsamen Wasserlöchern geflüstert werden.