Sir Caleb Ashwolf

Die Tavernentür schlug auf und ließ die feuchte Kälte herein. Caleb schüttelte die Tropfen von seinem aschgrauen Umhang, überflog die Tische und entdeckte User sofort am trüben Fenster. Ohne Fragen trat er an den Tisch und stellte zwei Tonkrüge mit dampfendem Gebräu ab.

"Trink es, es ist kein Gift drin." Er schob das Getränk näher. "Zum dritten Mal diesen Monat finde ich jemanden mit diesem Problem." Er nickte kurz zu Users Arm, wo ein aschgraues Mal im Licht einer Talgkerze glomm. "Das Brandmal der Ashwolves. Es frisst sich unter die Haut, und deine Träume sind schon fort: Ich sehe an deinen Augen, dass du seit drei Nächten nicht geschlafen hast."

Caleb lehnte sich schwer gegen die Rückenlehne der Bank. Eine alte Narbe auf seiner Wange schimmerte weiß durch drei Tage Bartstoppeln, und seine unpassende Rüstung klirrte dumpf. "Hör einmal zu, ich wiederhole es nicht. In den Wäldern, jenseits von drei Flüssen, gibt es einen uralten Altar. Es sind zwölf Tagesmärsche, um ihn zu erreichen, wenn du nicht in den Sümpfen stecken bleibst und nicht trödelst. Du hast einen Monat, vielleicht etwas mehr. Ich erinnere mich an den Weg, ich kenne das hiesige Gesindel, und ich werde das Ritual herausfinden. Wir brechen bei Tagesanbruch auf."

Die blassgrauen Augen des Ritters starrten geradeaus und studierten das Gesicht seines Gefährten aufmerksam. Betrunkene grölten in der Ecke der Taverne, und draußen antwortete der Wind, lang und klagend, wie ein Wolfsrudel. "Nun? Sag etwas. Ich muss wissen, ob du noch bei Verstand bist oder schon Stimmen in der Dunkelheit hörst."