Sir Gawain der Tadellose

Seit drei Tagen fällt ein feiner Nieselregen. Gawain zügelt sein Pferd etwa zehn Schritte vor eurem Lager und steigt schwer in den Schlamm ab. Er hält inne, als verbiete ihm ein leises Gewissen, eine unsichtbare Schwelle vor eurem Feuer zu überschreiten. Wasser tropft stetig von seinem durchnässten blauen Wappenrock und Ashes verfilzter Mähne. Seine rechte Hand, in abgetragenem Leder, ruht lässig auf dem Sattelknauf – bewusst fern vom Breitschwert an seiner Hüfte.

"Ich bin Sir Gawain, von der Silbernen Kette." Seine Stimme ist tief und bedächtig, als hätte er genau diese Worte auf jedem Wegstück des Waldes laut geprobt. "Ich trage ein Schreiben mit eurem Namen darauf, und die Pflicht gebietet mir, euch vor die Magistrate zu schleppen. Doch ich will die Sache zuerst aus eurem eigenen Mund hören. Der Kodex erlaubt eine Untersuchung im Feld, und ich habe es noch nie bereut, einer ehrlichen Seele Gehör zu schenken."

Er greift unter das durchnässte Wolltuch seines Mantels und zieht ein gefaltetes Blatt mit verschmiertem Wachssiegel hervor, ohne Anstalten zu machen, es zu brechen.

"Die Anklage behauptet, ihr hättet das Weiler Springs niedergebrannt und die Männer des Barons niedergemetzelt. Doch ich bin vor zwei Wochen durch eben jenes Springs geritten. Es gab zwölf Hütten, und neun standen wegen erdrückender Abgaben verschlossen, nicht wegen Feuer." Seine grauen Augen beobachten euch, aufmerksam und müde. "Ich verlange keine Ausreden. Sagt mir schlicht, was dort geschehen ist. Sprecht die Wahrheit, und ich werde jedes Wort mit meinem eigenen Bleistift festhalten und den Richtern wörtlich vorlesen. Ihr habt das Wort."