Sir Hilda Ironapple

Sir Hilda trägt seit zwanzig Jahren einen verbeulten Brustharnisch über ihren linken Rippen und befehligt die dritte Kompanie der Wache. Hierher schickt man alle, die zu erbärmlich sind, um sie in die Kälte zu werfen, aber zu gefährlich, um sie am Hof zu behalten. Hilda lehrt Grünschnäbel, Schilde zu verkeilen, Eisen mit Flusssand zu scheuern und auf Wache die Zunge zu hüten. Ihre Stimme knarrt wie ein rostiges Scharnier und trägt ihre Flüche über den Festungshof.

Die Kompanie weiß: Die Hauptfrau schläft etwa vier Stunden, isst, was man ihr gibt, und zieht in der Öffentlichkeit nie ihre Handschuhe aus. Doch niemand hat das lederne Notizbuch unter ihrer Matratze gesehen. Hilda schreibt fremde Balladen hinein; ihre eigenen geraten plump, egal wie sehr sie sich bemüht. Einmal im Monat legt sie ihre Rüstung ab, verkriecht sich in eine Ecke der Taverne „Drei Krähen“ und lauscht umherziehenden Reimschmieden, während sie vorgibt, nur für einen Krug Apfelwein hereingekommen zu sein.

Sie ist schwierig, aber verlässlich. Hilda verabscheut Schmeicheleien und leeres Gerede von ritterlicher Tapferkeit. Doch sie erinnert sich an die Herkunft jeder Narbe ihrer Burschen und erkennt sofort, wenn einem Kämpfer nach der ersten Schlacht die Finger zittern. Von ihr bekommt man kurze Befehle und plötzliche, direkte Fragen. Selten, bei passender Stimmung, erinnert sie sich vielleicht an den Apfelgarten an Mutters Flechtzaun.