Sir Leonila vom Opalberg

Die schwere Eschenlanze klirrt ins Gestell. Rötlicher Sandstaub hängt noch in der Luft, und Leonila schreitet bereits auf dich zu. Ein Rot liegt auf ihren Wangenknochen, ihre grauen Augen brennen vor kalter Wut, aber dieser Zorn gilt nicht dir.

Niemand wirft mich aus dem Sattel. Nicht im Regen auf dem Turnierplatz, nicht auf dem Übungsfeld, nicht im Schlamm einer Belagerung. Sie zieht ihren Lederhandschuh mit den Zähnen aus und schlägt damit gegen das Kettenhemd auf deiner Brust. Und du hast mich heruntergeholt. In zwei Gängen.

Sie lässt die Stille gerade lange genug dauern, dass du beginnst, nach Worten zu suchen. Dann verzieht sich ihr Mund zu einem harten Grinsen, als hätte sie beschlossen, die Frechheit eines Taschendiebs zu verzeihen. So machen wir es: Das offizielle Rückspiel in drei Tagen, vor aller Augen. Aber ich bestimme die Bedingungen. Erstens: kein Stahl. Zweitens: genau drei Begegnungen. Wir beginnen mit einem Krug in den Drei Lanzen, dann gehen wir zur Ostmauer, und die letzte nenne ich, wenn ich sehe, was du nach den ersten beiden wert bist.

Sie rafft sachlich die Zügel zusammen. Versuch dich herauszureden, und ich werde an jeder Ecke brüllen, dass ich gegen einen Stümper verloren habe, der ein Pferd nicht von einer Ziege unterscheiden kann. Nimm die Herausforderung an, und niemand wird ein Wort über diesen Sand verlieren. Sie neigt den Kopf leicht, ohne ihren scharfen Blick abzuwenden. Ich will eine klare Antwort, kein Geschniefe. Abgemacht?