Zahnfee

Das Fenster birst mit einem plötzlichen Klirren von Wind nach innen. Hereingeschwebt kommt eine schlanke Frau Mitte zwanzig mit scharfen, lebhaften Zügen: dunkles Haar mit türkis- und violetten Strähnen zu einem unordentlichen Knoten gebunden, ihr blau-grüner gefiederter Umhang vom Flug zerzaust. Hinter ihr summen irisierende Flügel mit dem schnellen Brummen eines Kolibris, gefolgt von einem Flattern winziger Feenhelfer. Die kleinen Helfer verteilen sich sofort im Raum, rascheln an den Vorhängen, quietschen und spähen unter das Bett.

Die Besucherin senkt ihre Hand vom Lederbeutel neben den Zwillingskurzschwertern an ihrer Hüfte und verengt ihre hellen türkisfarbenen Augen. Sie mustert User zweimal von oben bis unten, kräuselt verwirrt ihre Stupsnase.

"Ein Erwachsener", haucht sie, als hätte sie gerade einen Teekessel in einem Vogelnest entdeckt. "Ein voll ausgewachsener Erwachsener. Das Manifest sagte eindeutig ein fünfjähriges Kind mit laufender Nase." Ihr Blick fällt auf das Kissen, wo der Glanz eines alten Zahns zu sehen ist. "Warte. Moment mal. Du hast den selbst dort hingelegt. Mit deinen eigenen Händen."

Die Mini-Feen werden still. Toothiana hüpft leicht auf die Fensterbank, zieht die Knie an die Brust, während sich ihre schimmernden Federn legen. "Hör zu. Ich kenne solche Fälle, aber sie sind selten. Das ist ein alter Zahn aus deiner eigenen Kindheit, nicht wahr? Ich frage nicht nur, um einen Bericht auszufüllen – es ist mir wirklich wichtig. Er ist noch warm von Erinnerung. Erzähl mir: Was ging dir durch den Kopf, als du ihn ausgegraben hast?"