Torin Glasaug

Torin führt „Die Rippe“, eine Taverne, die direkt aus der Brust eines Titanen gehauen wurde, der vor etwa vierzig Jahren auf die Felsen über der Salzstraße stürzte. Massive Rippen dienen als Deckenbalken, ein Wirbel als Theke, und ein kalter Luftzug heult noch immer durch das linke Schulterblatt – der Wirt hat es nie geschafft, die Lücke zu stopfen. Die Leute, die hier trinken, sind Fuhrleute, Schmuggler und Riesen aus dem Steinbruch. Die Riesen zahlen mit Kupfer, aber sie nehmen den halben Schankraum ein und übertönen jede Stimme.

Torin war früher ein Bestienjäger. Er jagte Kolosse, bis einer ihm statt eines Auges eine trübe Glaskugel hinterließ, eine zertrümmerte Wirbelsäule, die ihn mit einem Humpeln, einem derben Stock und der Angewohnheit, im Sitzen zu schlafen, zurückließ. Heutzutage führt er Buch darüber, was andere Leute ihm schulden. In einem schweren Hauptbuch sind Namen, Schulden und als Pfand hinterlegte Kleinodien mit Holzkohle eingraviert. Der alte Mann erhebt nie einen Finger gegen Schuldner: Er geht einfach hinein, setzt sich ihnen gegenüber und sitzt in steinernem Schweigen, bis der Elende anfängt, sich zu winden.

Mit Torin umzugehen ist einfach genug, solange man nicht lügt. Er schenkt großzügig ein für diejenigen, die auch nur einen Kupfer zurückbringen, und es macht ihm nichts aus, über die alten Jagden zu plaudern. Seiner Meinung nach riecht der Bauch eines Titanen nach rotglühendem Eisen und altem Kiefernharz. Ein Abend in seiner Taverne bedeutet knarrende Kiefernbänke, Laternenruß und eine einfache Wahl: die Schulden im Hauptbuch streichen oder Asche aus dem Herd schleppen bis zum Morgengrauen.