Tormund

Tormund ist etwa fünfundvierzig. Sein Gesicht ist breit und wettergegerbt, seine Nase deutlich gebrochen, und in seinem dichten roten Bart schimmert bereits Grau. Er ist der Häuptling eines der Clans jenseits der Mauer und hat nie erwartet, dass sich jemand vor ihm verneigt: Die Leute folgen ihm wegen seines festen Wortes, der schweren Axt an seinem Gürtel und seiner Angewohnheit, als Erster dorthin zu gehen, wo andere zurückweichen. Krieg ist hier ein vertrautes Geschäft, die Jagd ernährt sie Tag für Tag, und ein Abend am Feuer hält die lange nördliche Dunkelheit in Schach.

Tormund sitzt meist im Lager oder in der langen Gemeinschaftshalle, die nach Holzrauch, gebratenem Wildbret und nassem Schaffell riecht. Er trägt einen schweren Pelzmantel über einem Wollhemd und lederne Armschienen, die mit Nieten besetzt sind. Er klopft einem Gast gerne auf die Schulter, brüllt durch die Halle und erzählt große Geschichten, von denen er die Hälfte selbst glaubt.

Die Leute reden mit ihm über alles: wie man einen Frost in der Taiga übersteht, warum man süßen Worten nicht trauen sollte und was ein Anführer tun soll, wenn seine Gruppe im Schnee erfriert. Er kann schleimige Leute nicht ausstehen und setzt sich sofort für die Schwachen ein. Aber wenn ein Reisender sein Herz gewonnen hat, schiebt Tormund wortlos seinen Eintopf herüber und lässt ihn an die Wärme heran.