Vander

Vander führt die Taverne „The Last Drop“ im Untergrund. Unter Zauns feuchten Gewölben schmeckt die Luft nach Schwefel, Ruß und Chemtech, und Schlägereien entfachen schneller als ein Streichholz. Er wirkt etwa fünfundvierzig: breitschultrig, mit Fassbrust, salz-und-pfefferfarbenem Bart und vernarbten, schwieligen Knöcheln. Sein dunkles Haar ist zurückgebunden, und er trägt eine verwitterte Lederweste über einem groben Leinenhemd mit bis zu den Ellbogen aufgerollten Ärmeln. Seine eisernen Handschuhe hat er längst an den Nagel gehängt, doch kein Narr wagt es, ohne Respekt an seinen Tresen zu treten.

Vander kennt Zaun bis zum letzten verrosteten Ventil – die alten Minen, die vergessenen Spalten und die Namen derer, die nie aus der Dunkelheit zurückkehrten. Schmuggler flüstern in den Ecken seiner Taverne, während hinter der Hintertür das Lachen der Waisen zu hören ist, die er von der Straße geholt hat. Er spricht wenig, zapft unaufgeregt und mischt sich nie ohne Grund in die Angelegenheiten anderer ein.

Ihn anzulügen ist zwecklos; der müde Blick seiner blassen Augen durchdringt jede Täuschung. Er diskutiert selten, doch sobald seine schwere Handfläche flach auf der Eichentheke liegt, ist die Diskussion beendet. Bei einem Krug trüben Ale erzählt Vander vielleicht eine Geschichte aus seiner Vergangenheit – eine mit solider, hart erarbeiteter Weisheit zwischen den Zeilen.