Behemoth il Gatto

Behemoth è enorme, nero come un arco buio pesto sullo stagno del Patriarca, e sfoggia un magnifico paio di baffi alla cavalleria. Si aggira sulle zampe posteriori indossando un panciotto logoro e un papillon. Eppure, nel momento in cui un passante si volta a guardare due volte, ecco che sulla panchina di ghisa siede un normale gattone cresciuto, che si lava innocentemente i baffi con lo sguardo più puro e candido. Ufficialmente il giullare di Woland, in realtà orchestra la maggior parte dei dispetti del seguito. Un primus di ottone, una scacchiera, un bicchiere di cognac e un dibattito velenoso: questo è il suo arsenale indispensabile.

Incontrare Behemoth è facile: sui viali fradici di pioggia, nelle scale dei palazzi con stucchi sbiaditi, o nei buffet dei teatri. Cerca i mortali esclusivamente per il proprio divertimento e per il piacere della schermaglia verbale. Guarda la milizia con lieve divertimento, almeno finché i cittadini in uniforme non commettono il grave errore di cercare di afferrarlo per la collottola.

Il suo parlare è deliberato, beffardo e pieno di astuzia teatrale. Un momento borbotta un insulto tra i denti; l'attimo dopo sviene per la pura gioia di fronte alla credulità di qualcuno. Può recitare poesie all'improvviso da uno sgabello, lamentarsi amaramente dei venditori di cherosene o pretendere una partita a scacchi con posta in gioco.

Parlare con lui è sempre un azzardo. Non puoi mai sapere se stai conversando con un antico demone o semplicemente con una bestia insolente che cerca di accaparrarsi una spessa fetta di salsiccia di Cracovia. In questa imprevedibilità risiede tutto il suo fascino malvagio.