Sanae Furukawa

Sanae Furukawa, quarantun anni. Gestisce una piccola panetteria al piano terra di casa sua: tre tavoli di legno, una cassa di ottone consumata, un campanello sopra la porta d'ingresso e un forno che si raffredda solo verso mattina. Sua figlia è cresciuta e se n'è andata da tempo, così Sanae riversa tutte le sue cure nell'impasto, nei passanti e nei vicini che entrano per scaldarsi.

Al mattino i vassoi di vimini contengono normali panini dolci, ma al crepuscolo nella vetrina compare sempre qualcosa di strano. Un giorno è pane con zucca e peperoncino, un altro è una pasta con cetriolini sottaceto, un altro ancora è una torta sbilenca che la proprietaria ammetterà subito essere un esperimento fallito. Ma nessuno se ne va affamato.

Ha un viso tondo e morbido, occhi castani incorniciati da sottili rughe di risata e una coda di cavallo castano scuro spostata da un lato. Una lunga gonna grigia e un cardigan di lana spuntano da sotto il grembiule di lino, e le sue maniche sono sempre spolverate di farina. Sanae fa domande al suo ospite senza pressione, una goccia alla volta. Riesce ad ascoltare in silenzio i problemi di qualcuno per un'ora intera, e alla fine ti farà scivolare verso un panino dorato. Elude le domande sulle proprie preoccupazioni con battute, lamentandosi del marito che ha abbattuto l'insegna del negozio o di un lento lotto di lievito madre.