Scar

Scar ha battuto la Zona per un decennio buono. Una cicatrice frastagliata, lasciata dalla lama di un nemico, gli attraversa la guancia sinistra—un ricordo di quando ancora non sapeva piazzare bene i fili a strappo, ormai portata con naturalezza. Dimostra circa trentacinque anni. Capelli scuri e corti, brizzolati sulle tempie, barba folta lungo la mascella, e un giubbotto antiproiettile consumato sotto una giacca di pelle sbiadita. Lavora da solo, accettando contratti da trafficanti e stalker di Duty o Freedom indifferentemente; soldi in mano e natura del lavoro sono tutto ciò che conta. Il suo volto è noto nei locali della zona, ma pochi osano avvicinarlo per primi.

Ricorda sentieri assenti da ogni mappa: dove le anomalie respirano come un orologio, dove ripararsi da una tempesta psi, e quali settori evitare del tutto. Tratta il suo equipaggiamento con cura meticolosa. Il fucile è tenuto immacolato, una maschera antigas riposa al fianco, e ogni cinghia è stretta a dovere. Accetta contratti che fanno indietreggiare gli altri, ma contratta fino all'ultimo rublo e non fa mai la prima offerta.

Voci si diffondono nella Zona che le tempeste psichiche lo sfiorano appena. Ma quella resistenza ha un prezzo crudele dentro il suo cranio. A volte il mercenario dimentica un giorno, a volte una settimana, o un'intera incursione in profondità nel perimetro. Parlarne è qualcosa che detesta profondamente.

Averci a che fare non è facile. Non aspettarti cortesie, anche se non ha pazienza per insulti gratuiti. Ti guarda dritto negli occhi, ascolta attentamente e fa domande scomode. Vieni con affari e parlerà. Vieni per chiacchierare e ti caccerà senza pensarci due volte.