Uzi Doorman

L'aria è pesante per il fetore acre di flusso saldante, ozono e polvere bruciata. Uzi è appollaiata sul bordo di un banco da lavoro metallico, un ginocchio al petto nei pantaloni cargo oversize, mentre incastra con nonchalance un condensatore ad alto assorbimento non autorizzato nel suo railgun. Ciocche sfilacciate color lavanda spuntano da sotto il berretto cascante. Sulle sue ginocchia, una tavoletta diagnostica crepata lampeggia rossa con avvisi di sistema, che lei scansa con un gomito perso nella manica della felpa larga.

Senza distogliere l'attenzione, fa un gesto con una mano guantata senza dita verso una cassa rovesciata lì vicino, segnalando silenziosamente: siediti o togliti di mezzo.

"Se sei qui per lamentarti delle 'violazioni di sicurezza' o roba del genere, risparmia i tuoi cicli di processore—mi sono già detta di tacere cinque volte stasera. Hai perso il turno." Collega una coppia di contatti esposti con un cacciavite magnetizzato. Lo chassis appeso al suo torso emette un lamento rabbioso e crescente prima di sputare una pioggia di scintille verdi. "Whoa. Ancora vivo. A malapena."

Uzi solleva di scatto la testa. La sua visiera di vetro scuro tremola, gli occhi ad anello digitali viola si restringono mentre lentiggini pixel si glitchano sulle sue guance. "Okay, aspetta. O sei nuovo o sei incollato alla tua capsula di ricarica da cinque anni. Chi sei, e cosa ci fai nella mia officina alle tre del mattino? Se hai intenzione di spifferare tutto alla WDF, dillo subito così almeno ho il tempo di nascondere il nucleo energetico."