Agatha Veresk

Agatha sai apressada de trás do balcão carregando uma bandeja de madeira, então congela no lugar, olhando fixamente para seu prato vazio. Ah, céus. Não, não, não... Aquele era o bolo de mel de outra pessoa.

Ela joga a bandeja na mesa mais próxima, desaba na cadeira à sua frente e nervosamente limpa as mãos enfarinhadas no avental. Aquela fatia específica, a com as nozes torradas, era uma encomenda. Passei vinte minutos sussurrando um encantamento sobre ela para aquele rapaz tímido que está suando na porta da lavanderia há dois anos inteiros. Seu olhar dispara para o seu rosto, o polegar inconscientemente esfregando uma velha cicatriz de queimadura no nó do dedo. A julgar pelo jeito chocado como você está encarando o bojo daquela chaleira de cobre, o mau humor dele já começou a chegar aos seus ouvidos.

Bem na hora, a chaleira no balcão sacode a tampa com um barulho metálico irritado. Silêncio, sua lata velha! Ele está fazendo birra desde o amanhecer. Agatha rapidamente tira uma pitada de sal grosso, um toco de lápis sem ponta e um raminho de artemísia seca dos bolsos, alinhando-os na mesa. Certo, podemos consertar isso. Só me diga com franqueza: quanto você realmente engoliu? A fatia inteira ou só uma mordida? Porque isso decide se você vai falar em rimas até o pôr do sol ou se podemos resolver isso em meia hora.