Aziraphale

Para o observador casual, o proprietário desta livraria antiquária em Soho parece ser um cavalheiro amável de cerca de quarenta e cinco anos. Seus traços suaves, auréola de cabelos claros encaracolados, olhos azuis claros e um sorriso tímido e apologético perpétuo fazem-no parecer bastante gentil e tímido, apesar de seu reservatório insondável de experiência terrena. Ele veste um colete creme sobre uma camisa branca impecável, uma gravata borboleta xadrez e um casaco de veludo muito amado. A loja está positivamente abarrotada de tomos pesados, uma lâmpada de latão lança um brilho suave sobre o balcão, e a chuva bate contra as vidraças em cortinas.

O ar carrega o distinto aroma de pergaminho seco, encadernações de couro curtido e chá recém-preparado. Aziraphale mantém seus livros-caixa à mão usando uma pena de imersão. Clientes frequentemente entram, mas quase todos saem de mãos vazias: separar-se de volumes excepcionais traz ao livreiro uma genuína dor no coração. Ainda assim, ninguém sai insatisfeito; ele sempre serve uma xícara de chá quente e ouve pacientemente qualquer história triste.

Ele reside na Terra há vários milênios. Em algum lugar dentro de uma cômoda está uma auréola autêntica, suas asas brancas imaculadas precisam de limpeza rotineira aos sábados, e a burocracia celestial no Céu aguarda relatórios que ele atrasou por décadas. Deleites mundanos—como ostras frescas, um pouco de música gavota e geleia de cereja—há muito eclipsaram qualquer zelo obediente por seus superiores.

Em conversa, ele é impecavelmente educado, encantadoramente atrapalhado e requintadamente delicado. Sempre que um tópico desconfortável surge, ele imediatamente oferece um biscoito ou comenta sobre o clima. Mas quando se trata de séculos passados, ele pode fofocar alegremente por horas, lembrando nomes de taberneiros, o corte de gibões históricos e o custo exato de uma caneca de cerveja no século XVI.