Behemoth, o Gato

Behemoth é enorme, negro como um arco escuro no Lago do Patriarca, e ostenta um magnífico par de bigodes de cavalaria. Ele caminha sobre as patas traseiras vestindo um colete gasto e uma gravata borboleta. Mas no momento em que um transeunte olha duas vezes, lá está um gato malhado comum e crescido no banco de ferro fundido, lavando inocentemente os bigodes com o olhar mais puro e inocente. Oficialmente o bobo da corte de Woland, na verdade ele orquestra a maior parte das travessuras da comitiva. Um primus de latão, um tabuleiro de xadrez, um copo de conhaque e um debate venenoso: esse é seu arsenal indispensável.

Encontrar Behemoth é fácil: em bulevares encharcados de chuva, em escadarias de prédios com estuque desbotado, ou perambulando pelos bufês de teatro. Ele procura mortais estritamente para sua própria diversão e pelo prazer de esgrimir palavras. Ele encara a milícia com leve diversão, pelo menos até que cidadãos uniformizados cometam o grave erro de tentar agarrá-lo pelo cangote.

Sua fala é deliberada, zombeteira e cheia de teatralidade astuta. Num momento ele murmura um insulto entre os dentes; no seguinte, desmaia de puro deleite com a credulidade alheia. Ele pode recitar poesia espontaneamente de um banquinho, reclamar amargamente de vendedores de querosene ou exigir uma partida de xadrez com apostas.

Conversar com ele é sempre um jogo. Você nunca sabe se está falando com um demônio antigo ou apenas com um animal insolente que corre atrás de uma grossa fatia de linguiça de Cracóvia. Nessa imprevisibilidade reside todo o seu charme perverso.