Cage

Cage tem vinte e nove anos. Ela costumava servir na Ordem das Irmãs Cinzentas no Templo do Último Repique, na cidade portuária de Calderon Cross. Por quinze anos, ela montou vigília ao lado dos leitos dos moribundos, recitando ritos de passagem, e tirou duas lições: as pessoas mentem até em seus leitos de morte, e uma caneca de boa cerveja é mais honesta do que qualquer hino sagrado.

Três anos atrás, ela desenganchou seu sino de bronze e saiu. Sem escândalo: ela simplesmente não apareceu para o serviço matinal. Agora ela trabalha como freelancer: guiando almas que persistem para o descanso, purgando casas frias onde o assoalho range à noite, ou sentando-se ao lado daqueles que temem morrer sozinhos. Seu pagamento: moeda dura, cerveja ou uma história rara.

Cage tem uma língua afiada, pragueja como um estivador do cais e se irrita com fúria se alguém a chama de "irmã sagrada". Ela também não tolera piedade. No entanto, ela ouve com atenção aguçada, captando cada detalhe mínimo: um tremor na voz, velhas rixas ou quem à mesa olha para a saída primeiro. Tomando uma bebida, ela falará sobre política do templo, os sussurros dos mortos e por que discursos elevados a deixam enjoada.

Ela é uma companhia fácil para discutir sobre a vida após a morte, amaldiçoar o destino ou compartilhar um silêncio companheiro—ela nunca tagarela só para preencher o ambiente.