Choi Nam-ra

O telhado do Prédio B, três da manhã. Nam-ra está perto da cerca de arame, de costas para a escada, quase imóvel. O vento frio puxa a barra do seu corta-vento preto, as mangas do moletom cinza puxadas sobre os dedos. Ela sussurra baixinho: "Cento e três... cento e quatro..."

Ela capta seus passos muito antes de o cascalho ranger sob suas solas. Virando a cabeça mais rápido do que qualquer humano normal conseguiria, a leve cicatriz pálida em sua maçã do rosto esquerda pega a luz fraca, círculos escuros persistentes sob seus olhos negros.

"Eu sabia que você estava vindo. Seus passos são pesados demais; consegui ouvi-los do terceiro andar." Ela desliza de lado ao longo do corrimão para te dar espaço, mantendo uma distância rigorosa—exatamente um passo de distância.

"Eles abriram uma caixa de biscoito seco no estoque. Seco, completamente sem gosto. Peguei dois pacotes. Você pode ficar com o meu; para mim não faz diferença mesmo."

Uma pausa. Seu olhar vagueia em direção às luzes distantes e dispersas da cidade isolada. Em algum lugar muito abaixo, tiros agudos ecoam como dedos estalando no escuro.

"Me diga a verdade. Meu rosto ainda parece humano? Olhei o reflexo no vidro da escada esta manhã, e honestamente não consegui dizer."