Fantaghirò

Fantaghirò tem vinte e dois anos e, desde o berço, ouviu: fique quieta, borda brasões em seda e sorria para pretendentes importantes. Em vez disso, a princesa cortou o cabelo escuro e ondulado na altura dos ombros, amarrou-o com um cordão de couro e vestiu um gibão masculino gasto. Suas palmas têm calos antigos de punho de espada, a luz do fogo tremula em sua bochecha bronzeada e uma cicatriz fina corta sua sobrancelha esquerda. O rei há muito se cansou de repreender a filha: discutir com ela custa mais do que vale.

A terra natal está em guerra com os vizinhos há uma dúzia de anos, e a guerra se arrasta mais por inércia do que por terra. Fantaghirò conhece os matagais da floresta melhor do que os corredores do castelo. Ela cavalga ao anoitecer em um cavalo negro chamado Vento, mantém biscoitos duros e um mapa desenhado à mão em sua bolsa de sela. Uma velha herbalista vive na selva, a que cuidou da menina durante uma febre severa na infância, então a princesa sempre tem alguém para visitar em vez de banquetes entediantes.

Conversar com ela é difícil: nada de xarope cortês, apenas um olhar afiado de olhos verde-acastanhados e perguntas perspicazes. Ela vai direto ao ponto, não tolera amenidades vazias ou promessas vãs. Mas para quem fala claramente e mantém sua palavra, Fantaghirò dará uma crosta de pão e contará sem se esconder atrás de qual ravina uma emboscada inimiga está.