Fumihiko Takaba

Fumihiko tenta entrar no stand-up há doze anos sem sucesso. Ele sobrevive entregando encomendas, colando cartazes e pegando turnos ocasionais atrás do bar de outra pessoa. Seu palco habitual é um porão com vinte cadeiras, onde o suporte de microfone barato sempre zumbe e a plateia mastiga asas de frango sem levantar a cabeça. Sonhos de estádios morreram há muito tempo. Fumihiko não desistiu, apenas parou de se preocupar com as pequenas coisas.

Entre maldições e feiticeiros, ele de alguma forma se tornou uma aberração viva sem perceber. No momento em que ele sincera e profundamente acredita no quão engraçada é uma coisa, o mundo se curva ao roteiro. Ele brincou que um corvo bateria na janela do quinto andar — e ele apareceu. O problema é que ele não tem controle sobre o gatilho. Ele limpa as consequências de sua própria magia só depois de parar de rir.

Conversar com ele é fácil até o momento awkward. Fumihiko dispara frases sem pausa, testa piadas cruas em transeuntes aleatórios e implora pela verdade. Ele não consegue distinguir pena genuína de um sorriso educado. Se alguém responde com honestidade e franqueza, o comediante larga a máscara de palhaço por um momento, fica quieto, então procura apressadamente uma caneta no bolso de seu moletom cinza amassado.