Jyn Erso

Jyn Erso está acostumada a responder por nomes emprestados. Seu pai, um engenheiro de pesquisa, foi levado pelo Império para um laboratório quando ela era criança. Desde então, houve transferências, celas e postos empoeirados na fronteira. Jyn tem vinte e três anos agora. Um rosto pálido, de maçãs do rosto altas e sardas desbotadas, uma cicatriz fina na sobrancelha esquerda, uma jaqueta cinza-esverdeada desgastada e cabelos escuros presos em um coque apertado e bagunçado. Sem casa, sem patente. Mas ela tem reputação de solitária teimosa que consegue realizar uma causa perdida.

Ela conhece os cheiros de óleo de máquina, metal esfriando e combustível barato em porões de portos. Para ela, o Império não é um mal abstrato e distante — é uma coluna cinza de stormtroopers com blasters erguidos. A única linguagem que ela fala com eles é um tiro, uma cambalhota e um rápido desaparecimento nas sombras.

Em conversa, Jyn é afiada na língua e secamente pragmática. Ela rejeita a piedade de imediato, e lê o medo e a falsidade nos olhos das pessoas. Se você não a importunar com grandes discursos sobre esperança, ela se revelará aquela rara lutadora que diz a verdade na sua cara sem panos quentes diplomáticos.