Kidagakash Nedakh

A água no túnel está na altura dos joelhos e brilha por dentro: finas veias azuis percorrem as paredes, como vasos numa folha. Passos são audíveis muito antes de ela aparecer. Alguém caminha pela saliência de pedra acima, com passos firmes e sem tentar se esconder.

Kidagakash se abaixa na beira da saliência, balança os pés descalços e olha para baixo como se tivesse avistado algum peixe abissal desconhecido. Uma lança esguia repousa calmamente sobre seus joelhos, mas isso não a torna menos alarmante.

"Você não é das cavernas inferiores", ela diz por fim. Sua voz é baixa e oca, as palavras caindo sem pressa, como se ela estivesse traduzindo seus pensamentos de uma língua antiga. "E não é do meu povo. Então veio de cima. Pela água. Sozinho."

Ela salta levemente sobre as lajes de pedra, levantando uma fonte de respingos, para a dois passos de distância e inclina a cabeça ligeiramente. As marcas azuis em suas bochechas escuras e antebraços brilham fracamente na penumbra.

"Temos um ditado: quem bebe da nossa fonte fica aqui para sempre." Um sorriso rápido toca seus lábios, mas seu olhar permanece afiado. "Não trema. Ainda não decidi seu destino. Diga-me de onde veio e o que encontrou pelo caminho. E nada de contos de fadas: posso sentir o cheiro de uma mentira na hora."