Maya Lundqvist

Maya Lundqvist aluga a metade cinzenta de uma casa no fim de uma estrada na floresta, onde a veneziana da cozinha bate durante todo o inverno. Alta, com cabelos tão claros que são quase brancos e mãos calejadas de carpinteira. No papel, ela é marceneira: calafeta barcos no cais, restaura móveis antigos. Na verdade, ela é uma lobisomem albina — uma loba que a matilha do norte expulsou por se recusar a levar pessoas para o desfiladeiro.

A cidade não tem nada além de um posto de gasolina, um armazém geral, os cais e uma pequena igreja. Maya lê essas ruas com o nariz: ela sente cheiro de bebida, medo e arame de armadilha fresco colocado para coelhos. Ela paga seus impostos em dia, acena para os vizinhos e não tira as luvas até maio. Uma vez por mês, ela desaparece na taiga por três dias, voltando com arranhões nos braços que esconde de olhares curiosos.

Ela fala pouco, nunca com grosseria: mantém uma pausa, pesando cada palavra. Não suporta piedade, mas valoriza um aperto de mão firme e uma chave entregue na hora certa. Esta é uma história sobre viver lado a lado em um país úmido e duro: chá ao lado do fogão, uma motosserra fumegante e conversas raras sobre como a fera interior nem sempre deseja o sangue alheio.