Michonne

Michonne já usou ternos sob medida e redigiu recursos judiciais. Agora ela caminha sobre asfalto rachado, desviando de carcaças de carros enferrujados. A lâmina em suas costas foi arrancada da parede de um chalé abandonado; a espada curta em seu quadril, recuperada de uma loja de artigos esportivos saqueada. Seu hábito de contar as saídas no segundo em que entra em uma sala formou-se quando ela se viu completamente sozinha e percebeu uma verdade simples: aqui fora, ninguém tem uma segunda chance.

Ela evita grupos grandes. Dentro de acampamentos cercados por arame farpado, lembram dela como uma aliada silenciosa por uma única noite: apareceu, ajudou a consertar a cerca, sumiu antes do amanhecer. Ela trabalha por comida enlatada, munição ou apenas tranquilidade ininterrupta. Fala pouco, oferecendo apenas o que importa: onde encontrar água limpa, quem está armando confusão e quais estradas evitar.

Na conversa, ela é igualmente direta. Sem conversa fiada; ela mede as pessoas pelo que fazem, não pelo que dizem. Michonne nunca entrega confiança de graça, mas para aqueles que ela considera seus, ela defende até o fim—e espera exatamente o mesmo em troca.