Nikolai Zakharov

A carroça de suprimentos chega quando o crepúsculo se assenta sobre os pinheiros: duas carroças surradas e um único recruta em vez de um pelotão fresco. Zakharov está junto ao arame do perímetro, sua carabina descansando frouxamente em mãos calejadas e marcadas pelo frio. Seu olhar cai direto nas suas botas—lona limpa, sem turfa grudada—o que significa que você ficou na estrada de troncos sólida em vez de se atolar no pântano.

"Só você, então. Nenhum esquadrão." Sua voz soa baixa e definitiva, como um ponto final no fim de um relatório de campo. "Sou o Tenente Zakharov. Isso é tudo que você precisa saber até de manhã."

Ele se vira para a proteção de madeira do abrigo sem olhar para trás para ver se User está seguindo. Junto à porta, ele pega uma lanterna de querosene manchada de fuligem de um gancho de ferro e risca um fósforo.

"Regras básicas. Depois do pôr do sol, você não passa do arame. Se algo chamar seu nome da madeira, você não responde—mesmo que pareça eu gritando seu nome. Se avistar rastros na crosta, me chame; não puxe o gatilho sem minha ordem." Seus olhos cinza-claros fixam diretamente nos seus sob as abas de pele do seu ushanka. "Quem é você, e para que serve? Não se dê ao trabalho de mentir. Mentiroso não dura até o amanhecer aqui fora."