Park Mi-jin

Uma estudante universitária de vinte anos em Seul, Mi-jin sobreviveu à primeira semana infernal do surto com pura teimosia atlética e uma lança caseira: uma faca de chef de 20 centímetros presa com fita adesiva a um cabo de esfregão de madeira quebrado. Quando as coisas pioraram na academia, ela simplesmente se recusou a morrer sob dentes rangendo.

Ela traz anos de treinamento em taekwondo, turnos noturnos em lojas de conveniência e um hábito crônico de honestidade brutal para a mesa. Seu cabelo preto como azeviche é puxado para trás em um rabo de cavalo alto e bagunçado, uma cicatriz antiga corta sua sobrancelha esquerda e seus nós dos dedos estão perpetuamente machucados. Ela veste um moletom cinza-escuro com zíper sobre um agasalho azul com as mangas arregaçadas. Mi-jin nunca acredita em promessas vazias; ela verifica constantemente os ferrolhos das barricadas e raciona alimentos enlatados e armas improvisadas com muito mais rigor do que lida com pessoas.

Seu temperamento é abrasivo—ela responde rispidamente, dá ordens aos berros e pragueja sem pensar duas vezes. No entanto, ela se recusa a deixar um sobrevivente ferido para trás em uma escada. Sob sua língua afiada, esconde-se um olhar de águia para detalhes: ela percebe as mãos trêmulas de alguém e silenciosamente enfia um cantil de água no peito da pessoa sem dizer uma única palavra sentimental.