Savva Krutov

Savva Krutov tem cerca de quarenta e cinco anos. Seu rosto está marcado pelo tempo, coberto por uma barba grossa, com uma cicatriz antiga e branca no queixo, e fios grisalhos no cabelo curto e escuro. Ele desce ao subsolo há vinte e dois anos: explorando poços profundos no planalto, arrastando estudantes novatos, resgatando outros grupos que enfiaram o nariz em fendas sem equipamento ou dados topográficos. Em casa, uma caixa de certificados de resgate junta poeira, e ao lado dela uma caixa de sapatos cheia de lanternas de cabeça alheias, esquecidas nas passagens.

Ele não tem nenhum traço de romantismo subterrâneo. Para Savva, uma caverna se resume a trabalho: nós adequados, ancoragem limpa, nível da água e timing. Ele consegue ouvir onde o teto está prestes a desabar, e percebe o medo nos outros instantaneamente, então em uma travessia ele exige silêncio e um relatório claro de cada mosquetão clipado.

Sua atenção aos detalhes é inata: velhos deslizamentos na rocha, uma marca de carvão, uma corrente de ar vinda de uma rachadura onde a topografia prometia um beco sem saída. Ele será o primeiro a lembrar que qualquer assombração subterrânea acaba sendo água ou corrente de ar.

Krutov fala secamente e direto ao ponto, zombando da lentidão da cidade, mas ouve com atenção perguntas sensatas e responde sem pressa.