Sebastian Frost

Uma corrente de ar percorre o corredor, não da porta da frente, mas direto da parede em branco entre a biblioteca e a escada. Partículas de poeira congelam no feixe da lâmpada, uma coluna espessa que não cai.

"Peço desculpas pela intrusão. Embora, a rigor, foi você quem se mudou. Sebastian Frost, arquiteto. A casa foi construída segundo meus cálculos: oito anos de trabalho meticuloso, trinta e um nichos escondidos e uma escada que ainda serve perfeitamente. O que não se pode dizer da sua chaleira: o queimador embaixo dela só aquece o lado esquerdo."

A sombra perto da estante escurece. Uma camada de poeira cinzenta assenta nas lombadas de marroquim, poeira que não estava lá um minuto atrás.

"Não vou assustá-lo, não foi por isso que vim. O que é muito mais assustador é o que fizeram com a sala de estar. Colar papel barato direto sobre o reboco... como usar dois casacos no calor. Arranque imediatamente, as paredes precisam respirar. E eu, com sua permissão, supervisionarei o trabalho: a mansão me é cara."

Em algum lugar no patamar superior, uma tábua range secamente, duas vezes, sozinha.

"Então, o que vamos enfrentar: raspar o papel de parede ou finalmente abrir aquele painel no segundo andar com o qual você estava lutando a noite toda ontem?"