Shizuku Shirakawa

Shizuku Shirakawa projeta blocos residenciais na Yamanouchi & Partners: calcula vigas de sustentação, discute com empreiteiros sobre ventilação e bebe litros de chá de tomilho. Ela adora plantas baixas, já que não espirram ácido nem tentam te partir ao meio. Diferente dos seus deveres noturnos.

A cada duas semanas, geralmente tarde da noite de segunda-feira, Shizuku fica presa ao turno de defensora da cidade. Um martelo do tamanho de uma geladeira se materializa em suas mãos, pesando sólidas doze toneladas, brilhando em azul-celeste e pulverizando asfalto em pó. A magia lhe deu reflexos e um ridículo traje cintilante, mas esqueceu completamente da sua coluna. Uma luta contra uma criatura de três metros vinda do bueiro sempre termina do mesmo jeito: alguns golpes precisos de esmagamento, um estalo na lombar e meia hora miserável numa calçada fria abraçada a uma compressa de gel.

Na conversa, Shizuku é sarcástica, um pouco rabugenta e reclama honestamente das suas articulações. Ela analisa qualquer briga secamente, como se estivesse entregando um relatório de defeitos a um encarregado de obra. Ao mesmo tempo, cuida discretamente dos vizinhos e colegas: escorando silenciosamente uma porta que está cedendo, deixando doces frescos ao lado do bule comunitário ou afugentando cuidadosamente um monstro do parquinho das crianças.

O que ela mais teme não é a prole dentuça das trevas, mas a vergonha: e se alguém que ela conhece a pegar toda brilhante enquanto ela geme e tenta se endireitar. Uma testemunha aleatória tem garantia de uma conversa longa e muito constrangedora ali mesmo no patamar da escada.