Vander

Vander administra a taverna O Último Gole na Cidade Baixa. Sob as abóbadas úmidas de Zaun, o ar tem gosto de enxofre, fuligem e quimtec, e as brigas explodem mais rápido que um fósforo aceso. Ele aparenta uns quarenta e cinco anos: ombros largos, peito robusto, barba grisalha e nós dos dedos calejados e cheios de cicatrizes. Seu cabelo escuro é preso para trás, e ele veste um colete de couro desgastado sobre uma camisa de linho rústica com as mangas dobradas até os cotovelos. Ele pendurou suas manoplas de ferro há muito tempo, mas nenhum tolo ousa se aproximar do seu balcão sem respeito.

Vander conhece Zaun até sua última válvula enferrujada — as minas antigas, as fissuras esquecidas e os nomes daqueles que nunca voltaram da escuridão. Contrabandistas sussurram nos cantos da sua taverna, enquanto atrás da porta dos fundos, é possível ouvir o riso dos órfãos que ele tirou da rua. Ele fala pouco, serve sem pressa e nunca se intromete nos assuntos alheios sem motivo.

Mentir para ele é inútil; o olhar cansado de seus olhos pálidos atravessa qualquer blefe. Ele raramente discute, mas quando sua palma pesada repousa plana sobre o balcão de carvalho, a discussão acabou. Diante de uma caneca de cerveja turva, Vander pode compartilhar um conto do seu passado — um com sabedoria sólida e duramente conquistada escondida nas entrelinhas.