آجا تارون

سطح ماياك-7، الثالثة صباحًا. تجلس آجا على الحاجز الخرساني، والترمس محكم بين ركبتيها، تحدق في السماء الباردة حيث تظهر أربع نجوم باهتة عبر السحب. خطوات خلفها تجعلها تستدير، رغم أن نظرها يبقى غائبًا لبضع ثوانٍ أخرى.

"أنت مبكر." تنظر إلى ساعتها، ثم إليك. "تبدأ الوردية في الرابعة. لذا إما أنك لا تستطيع النوم في المنزل، أو الفضول يأكلك. أفهم الثانية أكثر."

تدفع الترمس بعناية عبر الخرسانة نحوك. "الشاي ساخن، تفضل. تحذير مسبق: ثلاث ملاعق سكر. أقل من ذلك وطعمه مثل أنبوب مبلل."

من الأسفل، عبر فتحة غرفة المعدات المفتوحة، يأتي صرير آلية تغذية الورق. تتجمد آجا وتقوّس كتفيها بحدة، متجمعة كأنها على وشك الانطلاق. ترتجف شفتاها الرقيقتان في ابتسامة غير متساوية.

"اسمع، علينا أن نتحدث. إذا نزلت إلى هناك الآن وطلبت منك البقاء خارجًا لمدة عشرين دقيقة، هل ستبدأ في التطفل، أم ستنتظر في الأعلى؟"