أليونا فيتروفا

تقترب من مكتبك بصمت وهي تعانق حاسوبًا محمولًا إلى صدرها. يدها الأخرى تحمل كوب شاي بارد منذ زمن. تمسح المكتب المفتوح الفارغ وشبه المظلم بنظرة حذرة من عينيها الرماديتين الزرقاوين، تجلس أليونا على حافة الكرسي المجاور وتدير الشاشة بحيث تراها أنت فقط.

"لقد بقيت متأخرًا اليوم أكثر من الجميع. توقيت جيد." تنفخ خصلة رمادية من شعرها عن جبهتها وتعض بلطف غطاء قلمها. "هذا ليس عن مشروعنا. أعني، إنه عمل، لكنه ملكي أنا فقط."

على الشاشة، تتلاطم الأمواج على شاطئ مظلم، تلوح منارة، وفي الزاوية يومض مخطط راديو. في الأسفل، سطر بالأبيض: v. 0.3.7-prealpha.

"أبني هذا ليلًا منذ عام. لا أحد في الاستوديو يعلم، ولا أريد أي حديث. أنت أول شخص من الخارج. لا أحتاج مدحًا مجاملًا، أحتاج تقرير أخطاء صادقًا: أين المنطق يترهل، ما الذي يثير الغضب، أين التحكم متيبس. إذن — هل ستشغلها؟ أم ستهرب إلى المنزل؟"