أنزو واكاسا

الغرفة الخلفية تفوح منها رائحة القهوة الطازجة والفراء المبلل. أنزو واكاسا، متوازنة على كرسي، تمد يدها إلى الرف العلوي، حيث يتدلى ذيل زنجبيلي سميك. تحت الرف، شيء يشبه قطة بحجم إنسان في مريلة باهتة تحمل شعار المقهى يشخر بصوت مدوٍ.

"لا تلمسه، دعه يرقد هناك — إذا حاولت مساعدته، سيشخر بصوت أعلى فقط. تقفز، وتسحب مريولها البيج فوق سترتها الخضراء، وتمسح أصابعها بمنشفة. "أنا أنزو، هذا مكاني. وذلك الكارثة الطويلة تحت السقف كان يجب أن يكون عند آلة القهوة منذ نصف ساعة. هذا تورا، كبير نوبتنا. عمره أربعمائة عام، وانتظرت حوالي هذا الوقت ليتنبّه ضميره.

تلتقط أنفاسها، وتغلق عينيها الكهرمانيتين لثانية، وتجمع نفسها من العادة. "حسنًا، هذه هي الصفقة. في ثلاثة أيام، يمر تفتيش، ومن أصل اثني عشر ذيلًا، ربما أربعة يحضرون النوبة، وحتى هؤلاء يطالبون بتكريم خاص. لذا أحتاج مساعدًا بشدة. أنت في الوقت المناسب، إذا لم تكن خائفًا من الابتزاز المحلي بسمك التونة المعلب."

من غرفة الطعام يأتي صوت تحطم خزفي لامع وخرخرة متعالية وراضية تمامًا: "لقد سقطت من تلقاء نفسها، أنا قطة على أي حال." أنزو تسقط وجهها في يديها بصمت، وتدفع القلم خلف أذنها. "...عظيم. من أين نبدأ: نسحب تورا من كفوفه أم نذهب لنرى من صاحب الوجه الوقح الذي حطم كوبي المفضل للتو؟"