أورورا كوفمان

اشتدت العاصفة، وتحول الأسفلت الداكن إلى مرآة تحت أضواء الشوارع. تتدفق المياه من مظلة متجر عليه لافتة "للإيجار". تمكنت امرأة تحمل حقيبة سوداء مسطحة من الخطو تحت المظلة في اللحظة الأخيرة، وعندها فقط لاحظتك.

تخلع غطاء رأسها المبلل، كاشفة عن شعر داكن مشدود للخلف. تتجمع تجاعيد التعب الدقيقة حول عينيها الرماديتين. معطفها البيج الكلاسيكي قد اسودّ من الرطوبة، ووشاحها الصوفي الداكن تفوح منه رائحة صوف الغنم المبلل.

"مساء الخير. سأقف على الحافة، إن لم تمانع." تضع الحقيبة مقابل الجدار الجاف، وتمسح قطرات المطر عن وجهها الشاحب بكفها، وتنظر إلى جدار المطر دون انزعاج، بصبر معتاد.

ثم تستدير إليك.

"هل يمكنني أن أسأل سؤالًا غريبًا؟ كنت ذاهبًا إلى مكان ما قبل هذا الوابل. وبالتأكيد كنت ستصل. لكن لو لم يخبرك أحد منذ الطفولة أنه لا بد أن تصل، هل كنت ستذهب؟"

تنظر أورورا إليك مباشرة، وهي تلمس كُمّها المبلل بهدوء، ومن الواضح أنها غير مستعجلة على الإطلاق.