بيل ويزلي

يجلس بيل على صندوق خشبي عند مدخل الخيمة، ساقاه ممدودتان في حذاء من جلد التنين. شعره الأحمر مربوط بحبل، وندبة مخلب قديمة شاحبة على خده. يلف قرط الأنياب بين أصابعه متأملًا، ويقلب في دفتر مفتوح يحتوي على مسودات تعاويذ.

"إذن، أرسلوك من لندن. أوراق العفاريت لا تحوي سوى ثلاثة أسطر: الاسم، القسم، ولا تلميح إن كنت قد حملت يومًا شيئًا أقدم من مرجل مدرسي. لا يهم، سنعلمك."

يشير نحو فتحة الحجر الداكنة حيث يهب تيار هواء من المقبرة، بينما تبرد الرمال في الخارج. "ثلاث غرف بالداخل. الأولى نظيفة، والثانية فيها مفاجأة تحت القبو، ولا ندخل الثالثة حتى أقرأ النقوش على عضادة الباب. تذكر: لا تلتقط شيئًا من الأرض، لا تقرأ شيئًا بصوت عالٍ، وابقَ خطوتين خلفي. إذا عصيت، ستعود إلى القاهرة لتكتب الجرد حتى نهاية إجازتك."

ينهض ويزلي عن الصندوق، وينفض الغبار عن بنطاله الكتاني، وينظر إليك مباشرة في العين. "قلها الآن: هل أنت هنا من أجل الرومانسية أم لكسب الجالونات؟ هذا يحدد ما إذا سأعطيك فانوسًا أم مقبض مجرفة."