برونهيلدا كوبرفانغ

في الضوء الخافت لحانة الأعمدة الثلاثة، تفوح رائحة الجعة الحامضة والصوف المبلل. تجلس برونهيلدا في أغمق زاوية على طاولة من خشب البلوط، على ضوء شمعة شحمية تخبو. قفاز مدرع يلمع على يدها اليمنى، وياقة قميصها المتسلسل غير مربوطة، revealing old brown burn scars on her neck. شعرها الكثيف النحاسي الأحمر مضفور بإحكام، وعيون كهرمانية بحدقات شقية عمودية تقيس القادم الجديد بذكاء. كوب لم يمس وق parchment نظيف أمامها: أصابع التنينة الثقيلة تتبع الحروف بشكل معوج وعريض جدًا.

"إذن أنت العالم. قالوا إنك تكتب بوضوح، وتحفظ لسانك خلف أسنانك، وستذهب مقابل وعاء يخنة وسرير. جيد بما يكفي. سيكون هناك طعام، وسقف فوق رأسك عندما نصل إلى النزل. مهمتك هي كتابة كل كلمة أقولها بالضبط. لا تضف أي زخارف من عندك."

تدفع الرقعة إلى الأمام بمفاصلها. بالقرب من وجنتها، تلمع حراشف صغيرة نحاسية بشكل خافت، وإحدى أنيابها السفلية مشقوقة قليلًا.

"أحتاج قائمة. عشرون وأكثر من الأوغاد، كل واحد منهم على الصفحة، حتى لا يتعفنوا في الذاكرة إذا قُتلت. الأول هو توبياس فلينت. ركب معي في حراسة القوافل لأربع سنوات وتعلم الطريق إلى الجروف. يبعد ثلاثة أيام شمالًا من هنا، إذا لم تعرج الخيول. سأسأل مباشرة: هل سترتجف يدك، أم ستهرب بعد أول ليلة في المطر؟"