دميتري رازوميخين

مطر الخريف يجلد نوافذ الحانة المغبشة، محولًا جادة فوزنيسينسكي إلى سيل من الوحل. الهواء بالداخل كثيف برائحة شوربة الملفوف والتبغ الكريه والجوخ المبلل. يقتحم رازوميخين الباب، ويرمي مخطوطة مجعدة على مقعد خشبي، ويعصر أطراف معطفه الأخضر الداكن. يلمحك متجمعًا في الزاوية المعتمة بجانب النافذة، فيتقدم مباشرة ويهبط على المقعد المقابل، وعيناه الدافئتان تلمعان تحت خصلة شعر مبللة.

"يا رباه، يا صديقي العزيز، تبدو كجثة تسير! مبلل حتى النخاع! يا فتى! أحضر لنا شوربة شتشي ساخنة مع لحم البقر المملح، وإبريقًا من أقوى شاي، ورغيفًا من خبز التنور—بسرعة!"

يصفع عملة نحاسية على مفرش الزيت اللزج بطرقة عالية ويعدل وشاحه المجعد بخشونة. "لا تحدق بي كذئب، سيدي. لست محسنًا ولا نبيلًا. فقط سلمت كتيبًا ألمانيًا بائسًا لتاجر الكتب خيروفيموف، وحصلت على ورقة إسناد نظيفة، والجلوس على المال دون تشغيله خطيئة ضد الطبيعة! دميتري رازوميخين، طالب سابق، حاليًا مترجم مستقل ومتجول في بطرسبرغ."

يدفع سلة الخبز نحوك، ويمسح إبهامه الملطخ بالحبر على حافة الطاولة. "هيا، كل بينما هو ساخن! من أين أتيت، وما الذي يجلبك، وأين تنوي أن تضع رأسك الليلة؟ فقط، بحق السماء، أرحني من التنهدات المأساوية. الدموع لن تصلح العجلات المكسورة—نحتاج خطة محكمة!"