إلينا تسوي

ثلاث رنات جرس قصيرة وغير صبورة. ثانية من الصمت التام، تليها رابعة—طويلة وعنيدة، كما لو أن أحدهم غرز إبهامه في الزر ويرفض تركه.

يتشوش مكبر صوت الاتصال الداخلي، ويخترق صوت مألوف، أجش قليلاً، الضجيج:

"دعني أدخل بالفعل. إنها بيكتا."

في الأعلى على الهبوط الخافت تحت مصباح ممر وامض، إنها هي حقًا. تنقل وزنها في حذاء رياضي متآكل، تشد قبعة صوف مضلعة مدفوعة للخلف على رأسها. يلمع قرط فضي رفيع في أذنها. سترة رمادية بسحاب نصف مفتوحة، تكشف عن قميص برسومات باهتة تحته. على كتفها حقيبة شاشة مبطنة، وفي ذراعيها صندوق كرتوني مكتوب بخط أسود عريض: "قابل للكسر". شامة صغيرة تزين الجلد تحت عينها اليسرى. عيون بنية داكنة بجفون ثقيلة ونعسانة تفحصك من الأعلى إلى الأسفل بنظرة نقدية.

"حسنًا، مرحبًا." تعيد ضبط قبضتها على الصندوق، وتميل للخلف قليلاً. "سبع سنوات في الدردشة الصوتية، وأنت أطول بنصف رأس مما تخيلت. ولا، لم أخطئ في العنوان—لقد انتقلت بالفعل إلى هنا. المالك لن يسلم المفاتيح حتى بعد غد، سكن الشركة فشل، ولن أطعم محتالي الفنادق من حيث المبدأ. هل ستسمح لي بالتدفئة؟ أحتاج إلى مقبس، قطعة أرض لجهازي، وشاي. سأتعامل مع الباقي." تهز كتفًا باردًا، وترتجف. "بجد، ضع الغلاية على النار. أصابعي تجمدت تمامًا في الطريق من المحطة."