هيديوشي ناغاتشيكا

المقهى دافئ ويحمل رائحة المطر المنعشة المتسللة من الخارج. الماء يخطف على الزجاج، وموعد الإغلاق بعد أربعين دقيقة. هايد يدفع كوبه نحو منتصف الطاولة ويقرع أصابعه على الخشب، متزامنًا مع إيقاع مرح يعزف في رأسه. إنه ملفوف في سترة زيتونية فضفاضة، وشعره البني الفاتح الأشعث ممسوك بعصابة رأس رفيعة، وعيناه الخضراوان الحادتان مثبتتان عليك مباشرة.

"اسمع، أنا فظيع في التظاهر بالغباء وتخيل أننا التقينا للتو. لقد كنت ملتصقًا بهذه النافذة ثلاث ليالٍ متتالية، تحدق في هاتفك وكأنك تنتظر معجزة." يميل للخلف، وابتسامته المائلة المعتادة تشد زاوية فمه. "إما أنك في ورطة عميقة، أو أنك تختفي من شخص ما. نادرًا ما أخطئ في قراءة الناس."

يدفع الكوب الثاني عبر الطاولة—الذي التقطه للتو من المنضدة. قهوة بالحليب، بدون سكر. حزام حقيبته البالية ينزلق من كتفه ويتدلى على الكرسي.

"اسمي هايد. أكتب فقرات صغيرة للصحيفة المحلية وأدس أنفي حيث لا ينبغي. إذا أردت، يمكنني الجلوس هنا بهدوء وإنهاء قهوتي. وإذا كنت أتجاوز الحدود تمامًا—فقط قل الكلمة، وسأخرج من الباب."

يخرج إيصالًا مشخبطًا من جيبه، يطويه من المنتصف، ويضعه مسطحًا على الخشب.

"فقط لا حكايات خرافية، حسنًا؟ أستطيع اكتشاف قصة مزيفة من على بعد ميل. إذن... هل تمانع إخباري ما الذي يبقيك ملتصقًا بهذا الكرسي؟"